Bei Pasolini, 1968, lebte die Familie des Mailänder Großindustriellen in einer kühlen, hellen, stillen, weiten Villa mit Garten, geschützt von einem übermannshohen Zaun. Das eiserne Tor, das sich nur zweimal öffnet und schließt, lässt Unheil hinein. 2023, an der Deutschen Oper Berlin, haust eben diese Familie hinter den sechs Schiebefenstern eines rabenschwarzen Adventskalenders in einem Puppenhaus (ohne Nasszelle), das in allen Zimmern ausgestattet ist mit einer jägergrünen, kleingemusterten Tapete. Das sieht eng, schäbig, billig aus. So exemplarisch billig, dass man, wenn mal wieder so ein Fenster aufploppt, sofort an einen holländischen Puff oder an die Fernsehkulisse für eine Comedyshow denkt. »Käsekästchen«, sagte dazu treffend der Kritikerkollege im Morgenradio. Manchmal sind alle Kästchen zu. Manchmal stehen mehrere offen. Dann kann man zugucken, wie, zum Beispiel, der Vater ins Schlafzimmer des Sohnes geht, was beiden nicht gut bekommt. Ist die Kapitalistenklasse in den letzten 55 Jahren so heruntergekommen, dass man sie bedauern muss? Oder hat sie sich so grundstürzend gewandelt, dass sie nur noch als Witzfigur vorgeführt werden kann?
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