Ich steige aus. Vor mir ein hübsches hellgrünes Tal, umrahmt von sanften saftigen Hügeln. Über allem ein mildblauer Himmel, Wolkentürme wie auf einer Kinderzeichnung, ruhig kreisende Rotmilane. Hinter mir die Schatten, die mir seit Monaten den Schlaf rauben. Ich fahre ihnen mit meinem zerbeulten Fiat davon, bis ans Ende des Tals. Mein Ziel ist ein winzig kleines Schulhaus ohne ÖV-Anschluss. Die Kinder werden hierher von ihren weit entlegenen Höfen mit einem Schulbus gebracht. Als ich aussteige, ist aber alles ganz still. Ich höre bloß das Schnurren der Schulhauskatze. Ein Schwarm weißer Tauben formiert sich hoch über mir. Mein Herz schwingt jubelnd mit den Vögeln auf. Entkommen.
Sicher habe ich in den vielen Jahren als Musikvermittlerin bei zahlreichen einzelnen Menschen etwas bewegen können. Die Klassikwelt aber, die diese bewegende Musik verwaltet, hat diese Menschen nie angenommen. Sie gemahnt mich an das erstarrte Bild eines Königshofs aus feudalen Zeiten. Voller Leute, die sich profilieren, die profitieren, intrigieren, schummeln, rumstolzieren. Und um Geldtöpfe zanken. Meine Kassandra-Hypothese: Die großen Player dieses Systems werden als museale Institutionen für Touristen überleben, die Kleineren wird es in zwanzig Jahren nicht mehr geben.
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