Mit der Linie Eins bis Étoile, ziemlich voll am Nachmittag. Etwas weniger Smartphones als vor ein paar Jahren in Paris, scheint mir, und ein paar mehr Passagiere, die sogar Bücher lesen. Die Zwei ist dann beinahe leer, nur zwei Stationen bis zur Porte Dauphine, wo der Zug in der Schleife verschwindet und ich ans Licht eines sonnigen Novembertags steige, an den Rand der Avenue du Bois de Boulogne. Nein, so heißt sie seit 1929 nicht mehr, sondern nach dem Marschall Foch, der gegen Ende des Ersten Weltkriegs die ganze Westfront auf Seite der Alliierten befehligte, mit dem bekannten Erfolg. Debussy bekam das nicht mehr mit, er starb am 25. März 1918. Ein paar Schritte von hier.
Ich habe mit ihm virtuell so viel Zeit verbracht, dass ich den Stadtplan von damals im Kopf habe, als ich die 120 Meter breite Avenue Foch überquere gen Norden. Teilweise stimmt der alte Plan noch. Der Arc de Triomphe steht, wo er hingehört, modellartig klein von hier aus gesehen, gelbweiß, wieder unverhüllt – die Verpackung nach Christos Plänen liegt einige Wochen zurück. Die Petite Ceinture gibt es schon lange nicht mehr, die Ringeisenbahn, von der der maître so genervt war. Die Gleise verliefen direkt vor seinem Garten, alle fünfzehn Minuten ein Zug. Und die Stadtbefestigung von 1844 ist fort, die schon Tore für die Eisenbahnlinien hatte. Da verläuft jetzt die Périphérique, die Stadtautobahn.
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