Noch ist das Dirigentenpult verwaist, und Tamires staunt über den Sala São Paulo. Die Schatten auf den Säulen, die Balkone in zwei Stockwerken, die Intarsien auf den Holzvertäfelungen, die Lampen über ihr, die wie Wassertropfen aussehen. Tamires stellt sich vor, wie sie herunterfallen und den Saal fluten. Unter dem Dirigentenpult erahnt sie die erste Saalreihe im Licht der Bühnenbeleuchtung, wo eine ältere Dame im türkisgrünen Seidenkleid unaufhörlich in ihr Handy tippt. Rechts neben Tamires pendelt Carlos auf seinem Sitz nervös hin und her wie eine Wespe im Landeanflug. Tamires’ Vorfreude ist so groß, dass es in ihr gluckst. In einer der hinteren Reihen sitzt ihre Patentante, die aus Angst einzuschlafen eigentlich nie ins Konzert geht. Ihre Mutter ist jetzt tausend Kilometer weit entfernt in Goiânia, ihr Vater wahrscheinlich vor dem Fernseher. Das dritte Pult der ersten Geigen sortiert hektisch die Noten: Tristan und Isolde, Tannhäuser, Lohengrin, Parsifal. Tamires liebt Wagner, weil »es ordentlich rummst« und es viel zu tun gibt für die Hörner.
Am Bühnenrand geht die Tür auf und der Dirigent schwingt herein. Er springt aufs Pult, fletscht die Zähne und ruft in den Applaus hinein ein »Vamos gente« ans Orchester. Als er die Arme ausbreitet, blickt Carlos darauf wie auf einen Schicksalsdaumen. Mit durchgedrücktem Rücken greift Tamires mit der rechten Hand in den Schallbecher, hebt ihr Horn an und setzt beim ersten Flügelschlag des Dirigenten auf den Punkt ein.
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