»Dann läutet seltsam jene Glocke Nie …«
Paul Celan, Festland
Wenn die Komponistin Dorothee Schabert spricht, zittern ihre Finger. Als wären sie Antennen, die empfindlich reagieren auf jene Vibration der Luftmoleküle, die wir Klang nennen. Schaberts Stücke hört man nicht; man erfühlt sich einen Weg durch sie hindurch wie ein Insekt. In GlasGewitter für Elektronik wird man einem Sturm aus Glasscherben ausgesetzt. Zunächst ist der Schmerz fast angenehm, wie das Klirren von Buntglas, das im Altglascontainer auf anderes Glas trifft. Dann hört man ein Es von einer fernen Bratsche. Ihre mittelalterlich anmutende Melodie tröstet einen durch die harten Akzente des Glases. Gleichzeitig lässt sie die Geräusche noch viel härter ins Trommelfell schneiden. Erst die schöne Melodie lässt den Schmerz in der Intensität fühlbar werden. »Lustig, ne?« sagt Schabert, als ich ihr beschreibe, wie GlasGewitter auf mich wirkt. Sie hat Spaß am Spiel mit der Wahrnehmung.
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