Das Gegenteil von Fremdeln? Gibt’s im Deutschen nicht. Arthur Schoonderwoerd aber liebt es. Während seiner Ausbildung auf dem modernen Flügel verfiel der in Besançon lebende Niederländer in seine zweite Leidenschaft, das Gründeln. Warum, fragte er seinen Lehrer Hermann Uhlhorn, werden auf der Klaviatur ganz rechts so viele Tasten nie berührt? Der wusste es nicht. Schoonderwoerd gründelte sich bis zu den alten Pianofortes durch, die hatten viereinhalb und fünf Oktaven, ein Tonumfang, den Schoonderwoerd in den frühen Partituren Haydns, Mozarts und Beethovens wiederfand. Der richtige Lehrer für das Problem war Jos van Immerseel. Bei ihm in Paris verliebte sich der junge Schoonderwoerd in den Klang der alten Instrumente, in die Haptik ihrer Tasten, den Eigensinn der hölzernen Mechanik. Als er die Konzerte Mozarts und Beethovens auf ihnen spielte, fand er, es war ein Jammer, wie dieser verzaubernde Klang im großen Miteinander der Streicher unterging. Es muss ein passendes Orchester her, sagte er sich. In Ermangelung geeigneter Klangkörper gründete er selbst einen. Sein Ensemble Cristofori ist auf Schoonderwoerds CDs mit den Klavierkonzerten der beiden Wiener Klassiker neben den wie üblich doppelten Bläsern mit solistischen Streichern (zwei Violen) besetzt. In den meisten mir bekannten Kommentaren zu Schoonderwoerds Arbeit taucht das Wörtchen »fremd« auf. Alles, was er anpackt, klingt fremd. Kein Wunder, dass die einem Künstler seines Könnens und seiner musikalischen Intelligenz angemessene Resonanz bislang ausblieb. Merkwürdig, das Fremde ist seltsamerweise negativ konnotiert in Ländern, deren Bewohner in ihrem Dasein doch eigentlich weiß Gott nicht zu viel Abwechslung oder Erfrischung erleben und denen nichts neu genug sein kann, wenn es nur ums Shoppen geht. Schoonderwoerds Verfremdungen suchen das Neue im Nichtkonsumierbaren, Nichtkäuflichen, sie wollen überraschen und öffnen, statt zu überwältigen. Wer Arthur Schoonderwoerd nicht persönlich erlebt hat, könnte ihn für einen Sektierer halten. Ist einer, der so ausdauernd an etwas festhält, das mit dem Erfolg so lang auf sich warten lässt, nicht eher ein Idealist? Ja, lacht er, bin ich. Wie Beethoven. Wir sind Sagittarii, vielleicht liegt es daran, wir sind beide Schütze.
VAN: An alte Klaviere, wie Sie sie spielen, gewöhnt sich das Publikum langsam. An Programme, in denen neben Sinfonien und Konzerten auch ein Flötentrio erklingt, schon weniger. Problematisch wird es mit Ihrer Gewohnheit, die Streicher solistisch zu besetzen. Wie sind sie auf diese Idee gekommen?
Arthur Schoonderwoerd: Das war mein Lehrer, glaube ich, Jos van Immerseel, er spielte in Utrecht mit seinem Orchester einige Mozartkonzerte. Ich habe es sehr genossen, aber das Klavier war nicht zu hören. Ich habe wirklich alles versucht, bin näher herangegangen, an die Seite. Das Orchester spielte sehr schön. Aber das Klavier war nicht zu hören. Da stimmt was nicht, dachte ich, ein Problem der Balance. Als ich in der Partitur nachschaute, stand da: Violino primo, Violino secondo. Flauto. Alles einmal besetzt. Aber dann: Viole! Bei den Bratschen gibt es immer zwei, sie sind geteilt. Da fragt man sich doch: Warum soll ich nicht mal wirklich versuchen, es so zu machen, wie es in den alten Noten steht? Mit drei ersten Geigen zu spielen oder mit sieben – das ist irgendwann mal von irgendjemand willkürlich festgelegt worden. Niemand weiß, wie das zu Mozarts Zeit wirklich gehandhabt wurde. Das erste Zeugnis, das wir haben, ist die Partitur. Da ist alles einfach besetzt, da steht nicht ›Primi Violini‹….
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