Zuerst ging es nur um einen Happen nach dem Konzert und die Wüste mitten in Berlin. Dann geriet Volker Hagedorn ins Grübeln über kryptoprotestantische Vorbehalte gegenüber der Nähe von Kunst und Labung. Wie sedativ ist Pausenwein, wie affirmativ das Schnitzel danach? Sehr deutsche Fragen, auf die Gioacchino Rossini eine bessere Antwort gibt als Gottfried Benn.
Berlin, Potsdamer Straße, 22.40. Mein Koffer rappelt über das Trottoir, die Kollegin muss nur ein Täschchen tragen. Wir haben beschlossen, noch etwas zu essen. Nach dreieinhalb Stunden Benvenuto Cellini in der Philharmonie kann man nicht einfach ins Bett fallen. Es geht gar nicht darum, Konzerteindrücke zu besprechen. Man ist aufgekratzt und strapaziert, hungrig und durstig und überhaupt nicht müde. Man bedarf, als Reisender erst recht, nach so einem Musikabenteuer der temporären Festigung. Mit Boulette und Bier oder ein paar Tortellini könnten wir auch den wilden Cellini füttern, den Hector Berlioz und die fantastischen Musiker uns mitgegeben haben, und über die Welt reden.
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